América

Batalla de Boyacá, Colombia. Imagen de images.encarta.msn.com/

Me invade el miedo,
una avalancha de luciérnagas,
una cruzada de lamentos,
mi figura distante y alargada,
crucifijo de mis manos,
espada de mis sueños.

Quiero ser río,
pero la sangre brota de la tierra,
escucho el sonido lúgubre de los muertos,
veo sus ojos abiertos,
la bayoneta en el pecho.

Quiero ser arado,
pero la tierra me salpica,
socavada, violada,
sucumbida, asesinada.
Oro que no es oro en tu piel América.

Quiero ser Continente,
atravesar tus mares, surcar tus ríos,
pero a la rivera voy y encuentro la hoja desteñida,
la historia de mis pueblos que me hablan
que me gritan: ¡Tragedia, tragedia!

Escucho el canto de la noche.
misteriosa, arrinconada, devastada por el fuego de los morteros.
Los rostros de los niños, su inocencia perturbada,
el miedo en sus ojos y me veo allí
distante, solitario, recostado contra el fango.

Soy la sombra de la historia,
la macabra sombra de nuestra América.
Soy la antorcha de tu voz,
el océano de tus manos.
Escribo mientras mis manos se deslizan
por tu piel América

Autor: Gildardo Gutierrez Isaza
Escritor, narrador y poeta Colombiano. Poema reproducido con su permiso